Виолета Кунева_DSC6803

Виолета Кунева

Виолета Кунева е родена и живее в София. Завършва е право в Софийския университет „Св. Климент Охридски“. През 2019 г. е публикувана дебютната ѝ стихосбирка „Почти всичко е наред“ (ИК „Жанет 45“). За книгата Виолета получава Националната награда за поезия „Иван Николов“ през 2019 г. за дебют и става лауреат на Националния конкурс за дебютна литература „Южна пролет“ през 2020 г.

Пълна биография >

Втората ѝ стихосбирка – „Кучето на Персефона“ (ИК „Жанет 45“) е носител на литературната награда „Перото“ в категория поезия през 2023 г. и е номинирана в конкурсите „Иван Николов“ и „Христо Фотев“.
Виолета Кунева има публикации в български и чуждестранни сайтове, издания за литература и антологии, участва в литературни фестивали в България и чужбина. Стихотворенията ѝ са преведени на английски, испански, хърватски, турски.

ГЛАСЪТ НА АВТОРА

онова непознаваемо ядро в стихотворенията, които искам да чета отново и отново, без да мога да отворя друга книга, понякога с дни, и които разпознавам като безспорно доказателство, че Бог съществува.

Ражда се когато и както тя си поиска, независимо от неуспешните ми опити да провокирам вдъхновението. Понякога със силен глас изисква да є обърна внимание, друг път само с деликатно повдигане на вежди, което бих могла да пропусна, ако не съм внимателна. Трябват фини настройки, които твърде често са несъвместими с изискванията на ежедневието. Но ако хвана момента, стихотворенията порастват бързо сами и обикновено не претърпяват особени промени. На следващия ден, след като емоцията се уталожи, някои от тях отиват в папката с полузавършени текстове, където ги забравям. Това е нещо като гробище за стихотворения. А съзряването си като пишещ човек, ако изобщо може да се говори за съзряване, виждам в това, че все по-рядко мисля, че нещо си заслужава да се каже. Може пък това да е смъртта на поезията, кой знае.

Изкуството е дишаща материя, всичко прониква в него – политиката и времето също, разбира се. Те се промъкват незабелязано дори и при автори, които заявяват, че се вълнуват само от личното или пък от някакво абстрактно универсално. От друга страна, в преднамерено политическите стихотворения например рядко вирее духът на поезията, те често звучат по-скоро като публицистика. Затова, като човек, който активно се интересува от политика, ме вълнува повече изкуството, което улавя духа на времето, но без да си го поставя за цел, това е майсторството според мен. В талантливото изкуство, и без да се споменават изрично, присъстват имплицитно например тревожността, кризата на паметта, подмяната – все неща, характерни за нашето време, които едва ли гнетят само мен. Ужасяват ме също раздялата с доскорошната ни заблуда, че вече няма да има войни, прииждащият фашизъм и неспособността ни да се противопоставим ефективно, макар че знаем какво предстои.

Тишина. (Предполагам, че и други ще отговорят така, но поемам риска.)

Отиват при друг автор или направо в реалността – за да я променят по свой образ и подобие.

някои спомени са като мумии на диктатори
изискват постоянна грижа –
разбуждане обработване с химикали
ограничаване на туристическите посещения

пазиш ги в гардеробите –
тези мавзолеи на култа към преходното –
където се разпадат
и старческите петна печелят битката с грима

накрая все пак ги погребваш
но не спираш да си повтаряш:
за мъртвите цялата истина
иначе се събуждат

вече цяла седмица денят се скъсява
продължавам да сипвам храна
в купичката на лятото
но отклонявам поглед
и се правя че не виждам
как чашата на светлината
(макар и винаги пълна)
се смалява
смалява
смалява
сол е затрупала масите и леглата –
оставя почти невидими охлузвания
по невинните ни усмивки

завивката на лятото
се свлича от нас като отлив
докато все още ни пази
искам да ти кажа
да ти кажа че

няколко пъти отидох в галерията
заради картината с кучето
накрая посегнах крадешком и го погалих
нито то нито светът показаха че са усетили
докосването по маслената топла козина
на следващия ден кучето беше избягало
на мястото му имаше пролука
достатъчна за да влезеш

Здравей!
Устроих се добре.
Живея отново на номер десет,
отново втория етаж.
Намерих си прилична работа
от девет до пет.
Тук лятото е прохладно,
зимата – мека.
Няма да повярваш,
но онзи страхотен готвач
от нашето ресторантче на ъгъла
е отворил заведение наблизо.
Всичко е нормално.
Просто не стават чудеса.

всяка пролет за градинаря
започва с отровата
сипва я внимателно в дупките на къртиците
полага я в корените на розите
пръска листата
това е важен ритуал
жертвоприношение
за бога на красотата
голяма отговорност е
да служиш
на двама богове
мърмори градинарят

всяко посетено място
добавя нов абзац в книгата на бягствата
към която посягаме
когато сънят стане непоносим
понякога думи или случайни минувачи
избутват границите на страха
като повредена насред улицата кола
като побесняло добиче страхът
забива рога в стените на вселената
и ги разкъсва
преди да зараснат
от дупките прониква светлина

драги зрители
бъдете спокойни
в това представление
не е пострадал нито един
от актьорите
в момента те пият шампанско
зад кулисите
и утре ще се явят в театъра
като новородени
кръвта по сцената е ваша

след потопа
се разминавам по улиците
с мокри хора кучета птици и къщи
с размазан грим

но аз съм суха
макар че бях под същото небе
и не държа в ръкава си чадър
или пък покрив
Какво ли се е случило?
Къде ли съм се скрила?

да имах капчица поне
по тялото безсрамно
живо

ти знаеш
как раната привлича ножа
как той разбунва болката и ражда
цветове и песни
затова не я лекуваш
чакаш
насред тишината и снега
да я намери той
да легне в нея
и цветето на раната
да зацъфти

цяло лято
комарите се разхождат
по езерната повърхност
в тяхното мокро царство
нито летенето
нито ходенето по вода
са чудеса
ще разпознаят месията
в този който умее
да потъва
колко бързо
зеленината връща териториите си
върху изоставените стени
пътища гробища
може би след големия взрив
с който ще се унищожим
отново ще има живот
и тревите ще ни наричат
богове
Как ли е било,
когато аз бях само небето
пред Него. *
Хория Бъдеску
 
как ли е било
когато съм създавала този свят
и съм измисляла имена на родителите си
формата на земята и на смъртта 
миризмите които ще мразя
мекотата на любимите тела
как ми е хрумнал Той
когато съм била съвсем сама
без горе и долу
без Него
 
* Превод Аксиния Михайлова
Вече десет минути този самолет
не излиза от рамката на прозореца,
лъкатуши като река, оставяйки розова диря.
Това може да е проблем с пилотите,
веселяшка шега преди Коледа, авария,
несръчен опит за изписване на „обичам те“.
Какво да мисля докато го гледам
толкова е красива любовта, толкова е красива смъртта.
На коя от двете ръкопляскам.

Поезията е:

онова непознаваемо ядро в стихотворенията, които искам да чета отново и отново, без да мога да отворя друга книга, понякога с дни, и които разпознавам като безспорно доказателство, че Бог съществува.

СВЪРЗАНИ АВТОРИ

Виолета
Кунева
Към началото